Jedenfalls sagt das die Friseurin meines Vertrauens. Was fangen Sie auch immer mit Ihren Haaren an, fragt sie dann noch und guckt sich die Farbe – die inzwischen undefinierbar straßenköterblond ist – an und schüttelt weise ihr schwarzgelocktes Haupt. Was machen wir? Sie guckt mich eindringlich im Spiegel an und ich kann es rattern sehen. Die Farbe muss weg! Da ich aber keine Lust mehr auf immer wieder Chemie auf meinem Kopf habe, kommen wir unisono zu dem Ergebnis – Haben Sie Zeit mitgebracht? – dass wir sie die Fiaskofarbe rauszieht, sprich bleicht und mir dann ansatzweise meine echte Haarfarbe (weißhellgrau) auf den Kopf zaubert. Meinen Segen hat sie und meine Zeit bekommt sie. Allerdings, so sagt sie noch, muss sie einen Teil der Mähne abschneiden. Jetzt, da ich eh schon a gesagt habe, fällt mir b zwar verdammt schwer, aber okay!
Sie greift zur Schere und schnipp – 12cm mindestens. Hätte sie doch den Spiegel verhängt! Dann ging das Procedere los. Es wird gepinselt, einmassiert, eingeweicht, die Masse auf dem Kopf stinkt etwas und nach eineinhalb Stunden, nach dem abspülen habe ich trumporangene Haare. Das bleibt nicht so, vergewissert sie mir. Sie brauchen keine Angst zu haben, Sie gehen nicht als Witzfigur hier wieder raus. Sie schneidet mir noch ein paar Zentimeter ab, verpasst mir einen Mirkopony, kleistert irgendeine undefinierbare Farbe auf die Haare und meint: Mögen Sie noch einen Kaffee? Die Farbe wird bläulich – hilf Pumuckl hilf.
Am Waschbecken irgendwann, Stunden später, bekomme ich eine gigantische Kopfmassage, noch dies und das und eine Haarkur und wer weiß noch was auf die Haare geschmiert. Innerlich bin ich am Beben, weil die Zeit knapp wird…
Ich gucke mir die nassen Haare an und denke, dass das gut werden könnte. Sie föhnt und es ist gut geworden! Nur die Haare sind ein bisschen weich, haben ja schließlich auch einiges über sich ergehen lassen. Nichts kaputt, alles schick. Da hilft nun Pflege, Pflege, Pflege.
Aber mein Teint strahlt, weil endlich alles passt. Übrigens: Foto gibt‘s keins!
