Gedicht

Der Apfelbaum trägt schwer
an seiner Last, bald wird er
die Früchte ins Gras werfen,
weil ich sie nicht pflücke.
Es ist windstill, und dennoch
beginnt ein einzelnes Blatt
sich zu drehen wie irr.
Etwas stimmt nicht.
Auch die Vögel halten den Schnabel.
Was wir, nach langem Grübeln,
die Dichte des Lebens nennen,
stellt das Wort in Frage,
die Sprache versagt.
Die Dichte ist wortlos,
und jetzt liegt der Apfel beim Stamm.

Michael Krüger

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Ich wünschte, ich könnte das so schreiben. Gestern hat mir jemand eine besondere Sprache attestiert. Das freut mich, freut mich sehr. Es ist ja auch noch nicht der letzte Tag im August – und es ist Luft nach oben!