Dann ist es plötzlich Abend geworden und die Hand greift ins Leere. Der Platz neben mir ist frei. Dabei habe ich extra die Seite gewechselt. Wenn die Tage kürzer werden und der Sommer herbstet, dann vermisse ich ihn. Vermisse den Mann, der sich den Männerschal um den Hals schlingt und auf einmal wieder Socken trägt. Vermisse ihn, wenn er mir die Schokolade klaut und stattdessen Apfelschnitze hinstellt. Vermisse denjenigen, der in des Kerles Zimmer geht und dort die Lautstärke drosselt. Carsten guckt Sportschau, sie hätten es zusammen getan; da wäre der Ton vermutlich auch nicht leise […]
